Ela

Mãe

Aminha mãe é rocha e maré solta
Mulher complicada, perfeita.
Em um olhar, um tiro ou um abrigo!
Minha mãe ou se ama ou se odeia, normalmente ama-se.
Ela grita em palavras o coração frágil
Ela rugi sem palavras a dor constante.
Minha mãe é perfeita por que não me impôs a fé, ensinou-me.
Porque se calou mas não me abandonou
E quando estive hábil, me falou.
Minha mãe é mulher o quanto se pode ser
Porque me criou sozinha e assim me criou melhor
E ainda pensa o absurdo que meus erros são culpa sua.
Minha mãe é mel, porque com ela se sorri doce, se dorme serena.
Com ela se pode errar e o perdão é o primeiro do pódium e seu coração é uma mansão infinita.
Ela tem no olhar um leão faminto que sabe respeitar.
Minha mãe é como aquelas flores estupendamente belas que brotam onde menos se espera.
Porque? Porque ela leva um brilho translúcido e oculto que só uma flor consegue transmitir.
Minha mãe não é heroína, é guerreira, pois mesmo sabendo dos perigos ela empunha seu punhal.
Minha mãe não é perfeita porque me ensinou a ser forte
Nem porque enfrenta vendavais
Minha mãe é perfeita por que como todas as mães do mundo ela é minha.
E oque há de bom em mim veio SÓ dela.
Minha mãe é perfeita, porque é falha, e mesmo sabendo que é falha, acha que pode acolher o mundo.
Minha mãe é minha verdade, minha dor.
Minha mãe tem nome de Deusa por que deusa ela é.
Não sei se pra muitos ou só pra mim.
Se for só pra mim é uma pena.
Porque só Deus sabe a maravilha de ter uma mãe igual a minha.

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... "Meu mundo se resume um Palavras que me perfuram, a canções que me comovem, a paixões que já nem lembro, a perguntas sem respostas, a respostas que não me servem, à constante perseguição do que ainda não sei. Meu mundo se resume ao encontro do que é terra e fogo dentro de mim, onde não me enxergo, mas me sinto. "
Martha Medeiros

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Preciso ficar só
Preciso ficar muito só
Quando estou só me encontro
sempre Amei a solidão.

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O meu desejo anda a solta.
Mas só encontra tua casa.

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A pele
O cheiro
O sorriso
Os cabelos em desalinho
As mãos que dançam junto com a fala.
A falta de palavras
As músicas
Aquele olhar todo triste
O cheiro da casa.
O sono imóvel na cama
O abraço suave na madrugada
os beijos adocicados.
Não sinto mais nada.
Só sinto vc.

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Não faça muito drama em cima das verdades que eu disser
eu ando assim nada surpresa com a vida
cansada de ter receios e desintegrando com o calor
A cada pouco tempo de solidão eu entendo e sobrevivo as minhas arestas
E percebo que quando se trata de dor a gente aguenta sempre mais.
Cansei de gente mesquinha
de gente que fala
de gente que cala
cansei de gente.
salvo menos de uma mão de excessões.
Não tenho mais paciência e acho bom não tê-la
cansei de abrir caminhos dentro de todos os sentimentos ações e coisas subtendidas ao redor e dentro de tudo que me rodeia.
Tenho gostado da coisa crua em sua essência forte.
sem fogo brando para cozinhar nada.
Não me separo nem me incluo em nada mai
sentro e saio quando tenho vontade me aceitem se quiser
Se a minha ausência for doída, acostume-se
se for excessiva, retire-se
Não tenho idade, tempo, paciência para obedecer regrasnem as que eu mesma imponho.
eu vou e volto,
essa história de cavar demais
analisar demais
chorar demais
escarafunchar demais até achar a ferida e curá-la está ficando demodé
A verdade não é uma só, são muitas. escolha a sua e viva/conviva com ela

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O resto de mim ficou no passado
Não me agrada ver pedaços do que sou perdidos no caminho.
é fato que as pessoas sempre levam um pouco de nós
ou tiram.
Me tiraram tanta coisa que só percebo agora o quão grande foi o roubo.
Anos após anos deixando migalhas no caminho.
Agora preciso refazer a massa, assar o pão
não sei oque resta de fermento em mim
espero que seja suficiente oque ficou.

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O corpo quente a cama fria
E o desejo de felicidade gritando alto pela casa em desespero

Silêncio
Baixo volume

A incompreensão corta grosso e deixa cicatrizes
E as horas são quase cruéis
Não se vê a ferida
Mas se sente aguda e fina as palavras não esquecidas

A violência do retorno que não retorna
Da mão que vaga perdida pelo ar

Não há mais ausência
Somente presença em demasia

Nocaute, e não estamos nem no segundo round.

Que seja assim, não vim para lutar.

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Detesto perder o controle
Está tudo ali,
aquela paz surreal,
os planos e a felicididade te invandindo depois de um dia exaustivo.
Mas vc tomou aquele banho, olhou as estrelas, ficou perto de quem Ama e tudo parece estar resolvido.
Até que a frase errada na hora errada te joga como um soco em um abismo.
Tudo parece desconexo
E a frase de que felicidade dura pouco se torna concreta.
Então o controle já foi embora
E eu quero apenas cavar um buraco e sumir.
Ninguém é obrigado a me entender e eu não sou obrigada a entender ninguém.
Só que depois de algumas palavras e um desentendimento tolo
eu já não consigo deitar na cama que eu estava prestes a dormir.
A comida estava boa e eu não comi.
Não será a primeira vez.
Mas pela primeira vez não me sinto culpada.
Último episódio de Grey’s Anatomy em mãos e um bom sono.
Amanhã é outro dia.
Não mudaram os planos somente a noite.
Felicidade adiada, paz corrompida.
Dias normais para quem vive dias normais.
Ainda penso na decoração do quarto.
Sem mais stress, nada mudou, apenas vou fechar meus olhos em outro lugar.
Que a paz me abençoe amanhã.
Estou exausta,preciso de silêncio, nem sei porque falo demais.
Um dia descubro.

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A carne é fraca, mas você tem que ser forte, é o que recomendam todos. Tente, ao menos de vez em quando, ser sexualmente vegetariano e não ceder às tentações. Se conseguir, bravo: terá as rédeas de seu destino na mão. Mas se não der certo, console-se. Criaturas que derretem-se, entregam-se, consomem-se e não sabem negar-se costumam trazer um sorriso enigmático nos lábios. Alguma recompensa há de ter.

Martha Medeiros

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Eu queria conseguir ir embora
Assim simplismente sair andando
E que nenhum olhar,cabelo,excitação,perna ou desprezo me impedisse de partir
Mas não consigo.
Há algo nessa angústia que é diferente de todas as outras
Mas a conversa e o silêncio são iguais.
Eu me sinto cansada, mas não o suficiente pra desistir ou insistir.
Tem certos momentos que em que o “sem sentido” é tanto que eu fico em stand by
É tudo tão simples, mas as pessoas fazem questão de que não seja.
Já não adianta mais ser doce
Ter paciência
Envolver em carinho
Tentar compreender
Não abandonar.
A essência humana parece gostar mesmo é de indiferença
De joguinhos psicológicos
De pessoas que as fazem sofrer.
Flores são só flores
Poesias são só poesias
No momento em que vc age da forma que não agrada
Vc é mais um
Vc não é nada
Não há sensibilidade que conquiste quem tem prazer/costume de criar feridas
Arrumar desculpas
Não há dogmas que possam ser quebrados
Quando existe a culpa a autopiedade, a autoflagelação.
Quem está acostumado com tristeza e solidão
Tem medo de beber do cálice da felicidade
E esse medo meu bem
Não vai embora jamais.

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Eu queria
Eu queria
Mas eu não sei mais ser assim...
Que os Deuses tragam minha sensibilidade e incocência de volta
...agradeceria muito
e retiraria o pedido de um tempo atrás...não quero ser dura.

De dura já chega a vida.

cru

O Lance mesmo é sentir-se cru.
Essa história de desvendar caminhos,se embrenhar em subjetividades
E tentar compreender/analisar tudo e qualquer coisa que se ponha em nossa frente é inútil.
A verdade não é uma só, são muitas
Depende de como vc encara a vida.
Escolha uma delas e siga em frente, do contrário a frustração será seu carro chefe.
É como pegar uma música e trocar sua melodia, vc pode dançar ou deitar e chorar, depende de vc.
Eu tenho andado assim meio carrasca da minha sensibilidade e colocando ela pra escanteio.
Nem sempre me agrada.
Mas o resultado final por vezes é satisfatório.
Parar no meio do caminho para analisar pedras e árvores já fez parte da minha rotina.
Não é mais.
Árvores são belas, pedras eu olho ou chuto.
Amanhã posso pensar diferente, mas o importante mesmo,” é agir como se pensa do contrário se acaba pensando como se age” faz diferença? Não sei.
Teríamos que analisar.
E analisar eu não quero.
Tenho me analisado muito ultimamente, porém como eu disse no inicio
cruamente.
Cozinhar demais a realidade pode trazer má digestão e o que eu quero é estar sã/saudável.
Tenho muita coisa pra viver
Muito amor pra dar
Tenho essa mulher perfeita que dorme em meu colchão enquanto escrevo.
Não quero descobrir os mistérios da vida.
Quero apenas escrever poesias enquanto olho para ela.
Fim.

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Me dê um tapa, mas não me minta!

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Tarde quente, típico dia de verão, mas ainda estamos na primavera
Minha cabeça divaga imaginando os dias quentes, nem é bom idealizar muito, podem não ser o esperado.
mas que cheguem logo.
Eu oho as árvores, o céu, dessa janela tão íntima e tão repentina
Mil voltas e pela primeira vez sinto que não estou no mesmo lugar,quero acreditar nisso.
"Há meros devaneios tolos a me torturar", no mais tudo tem sido leve.
Tenho aprendido a controlar a "tensão".
Por vezes a fragilidade me persegue mas logo passa, me dá forças, me renova.
Do resto nada sei
A cama que eu durmo não é mais estranha, as noites ainda são, tento ser bicho diurno, mas minha amante é a noite.
Existem hábitos que devem ser mudados.
Mas eu tenho amados essas cuias de chimarrão pela manhã e essa perspectiva de estar em outro lugar que não seja o mesmo dos últimos anos.
Tenho me saído bem.
no mais tenho sido a mesma, ou talvez a mesma seja a única coisa que eu não tenha sido.
divergências...
preciso apenas compreender os devaneios
De resto, que a mulher que eu Amo, apenas saiba e entenda todo esse sentimento.

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Quem procura acha!frase simples, perfeita e verdadeira.
Quando se mexe em vespeiros se encontra Vespas.
As picadas são conseqüências, que eu agüente.

paz

Tem dias assim que tudo está em paz
E cada detalhe do dia faz sentido.
Vc acorda recebendo um beijo da mulher que Ama.
E até as músicas que tocam no rádio parecem que estão sendo tocadas especialmente pra vc.
Então se inicia toda aquele rotina, aqueles simples atos/ações que fazem do teu dia perfeito.
A carne gorda pro churrasco.
A casa limpa
O carinhos recebidos em momentos que nem se espera.
Os pássaros que cantam
O próprio andar que sentimos suave, perfeito.
Não existe palavra para definir esses pequenos momentos.
Mas eu defino eles como felicidade.
Felicidade de se ter quem se ama
De Fazer oque se gosta
Se estar tranquilo.
Para mim nada vale mais que a tranquilidade
Sinto um prazer estupendo de ver minha ansiedade guardada num baú.
de me sentir leve, quase nua.
De saborear cada minuto desse domingo que nasceu como que sorrindo para mim.
Não há busca pela felicidade, isso é a felicidade com toda sua alma, sua tranparência.
É necessário abrir os olhos um pouco mais devagar, tocar nas coisas lentamente.
lembrar com suavidade.
Sorrir, olhar, lidar, fazer, com Amor.Muito Amor.
Não há nada que nos dignifique mais que o Amor.
Ele é como um sabonete caro que nos lava a alma.
E nada mais sereno do que sentir-se limpa.

E eu me sinto imersa, em banheira de espuma, com pétalas de rosa sem pressa de sair.
com a companhia perfeita, a verdade em meus olhos
e a certeza de que posso fazer do amanhã melhor ainda.

Ainda morro de ser Feliz.
Que eu me lembre todos os dias
desse domingo de paz.

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Todo mundo tem esse lado assim, abismo. Sua caixa de pandora particular que não deve ser aberta por ninguém, as vezes nós mesmo nem ousamos tocar em certas coisas, outras são levemente tocadas mas são nossas só nossas.
Quando somos crianças temos as nossas caixinhas com certos brinquedinhos, folhas, latarias... na adolescência temos diários, caixas de cartas....
E quando adultos temos essas memórias todas, aqueles cantos obscuros, os traumas, as mágoas as felicidades que ficaram guardadas no fundo dessa caixa imaginária.
Não deve ser visto nem tocada por ninguém, mas essa caixa tem brechas e as vezes nós mesmos, a fatalidade ou outro alguém deixa escapar o que não devia estar ali.aqui.em plano terreno da nossa vida atual.
E como eu li em algum lugar “o passado não reconhece o seu lugar está sempre presente” acontece que essa presença estraga o momento, o sorriso, o beijo, o futuro próximo, a noite perfeita que vc estava imaginando.
Estraga até as flores que em pensamento iriam ser compradas, levadas entregues e deixar a noite que não vai mais existir melhor ainda.
Pois é, a tal da caixa de pandora está ali, sempre estará, o difícil é racionalizar para os outros que nem tudo é oque parece, que estão ali porque precisam estar, por simplismente estar, é como aquele caminhãozinho ou boneca que vc tem desde pequeno em algum canto do seu quarto,não significa que vc ainda brinque de boneca, mas fez parte de vc, faz, e oque vc é hoje também é representando por essas simplicidades.
Simplicidades que as vezes nos trazem um tímido sorriso, mas em que outras nos leva aquele inferno particular em que alguém sempre faz questão de entrar com vc.ou levar vc até lá.
Quando a caixa de pandora por algum motivo se abre o melhor é não falar, não discutir, não explicar, tem feridas que devem cicatrizar sozinhas, sem pomadas nem remédios.
Tem lugares dentro da gente que são muito escuros e nem todos que entram lá carregam consigo uma velinha pra acender,acabam então tropeçando num ursinho de pelúcia e imaginam que é um monstro enorme prestes a atacar.

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"Amar o perdido deixa confundido este coração.

Nada pode o olvido contra o sem sentido apelo do Não.

As coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão

Mas as coisas findas muito mais que lindas,essas ficarão."

Carlos Drummond de Andrade

Rodeio

Aquele sol de fim de tarde batendo nos nossos rostos
Aquele cheiro de mato
Aquela bolha gigante de tradições e culturas
Foi simples, foi perfeito.
A cerveja estava gelada
Os sorrisos sinceros
E a tua voz como sempre dando som aquele horizonte.
Fotos
Troncos
Noite que chega.
Um domingo de paz.

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Dia nublado, conversas estranhas, encontros rápidos.
O café com o Marco estava bom.
Mas a pressa não ajudou a por os pontos finais nos assuntos .
Fica pra outra hora.
Sinto-me feliz e de repente me pego a perguntar:
-demonstro isso?
As vezes tenho a sensação que adquiri uma casca e ainda não consegui me livrar dela.
E toda aquela sensibilidade que sempre me pertenceu está escondida.
Escondida justamente quando eu mais preciso dela.
Sou responsável por estar mais “dura” ?
A vida tem me colocado em situações de extrema delicadeza
E apesar de eu sentir o momento, percebe-lo com todos os meus sentidos
Me vejo agindo de forma contrária a que gostaria.
Peças do corpo, da vida.
Se eu não sou mais oque eu era, sou oque me tornei? Ou apenas entrei pela porta da adaptação?
Algumas atitudes impulsivas tem me tirado o sono, a graça.
O que ainda me consola é que sou capaz de perceber.
Falta agir.

.

Mesmo que eu chegue em vc pedindo para viver
não me socorra.
Oque me faz viva é justamente Amar sem saber.

esqueça as reticências, oque eu realmente quero.
É você.

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Não gosto de reticências, no papel sim, na vida real não.
Ficar parada na porta, na esquina, no elevador, esperando um último Adeus
Um sorriso perdido
Um olhar de cumplicidade dizendo que está tudo bem não é comigo.
Conversas mal resolvidas sobre assuntos sem sentidos me dão azia.
Não há papel/documento
Que comprove para os outros que já exorcizamos alguns demônios
O passado não passa recibo de que já passou
E o futuro não nos dá Green card para a felicidade.
O melhor é calar, esperar.
Silêncio as vezes é como Hipoglós cura assaduras, firma a pele.

A solução é ouvir Irene Cara cantando Flashdance em volume máximo
E exorcizar os demônios que faltam.Amém.

.

As minhas dores nunca foram unilaterais
Minha felicidade sim
Mal entendo o que lateja perdido dentro de mim
Mas sei reconhecer uma vertente quando a vejo
Eu percebo cada detalhe arrebatador dessa beleza que escorre
Que verte
E quando eu fecho meus olhos
Eu ainda vejo aquelas salas douradas
A lenha queimando
O piano empoeirado cheio de anseios pelo toque de uma mão feminina
Eu reconheço essas extravagâncias de sentimentos e emoções quando as vejo
e as amo.
são para os meus olhos um raro “vernissage”.

.

Na solidão do meu quarto eu penso no teu sono
No beco vil que era o passado.
No encontro rápido dos nossos olhares a sete anos atrás
Sete. número mágico
Sempre achei
Sempre foi
Não me compadeço dos meus erros
Nem dos destilados que eu tomava combinados com aquelas músicas surreais
Como diz Chico Buarque “o Amor não tem pressa ele pode esperar”.
Podia.
Não pode mais
Eu quero sugar cada gota desses dias.
E de todos os próximos cortes
Não há mais vidros nem vidraças
E o vestido branco daquela noite agora toca minhas mãos.
E eu
Eu já despedacei com violência todos os prejuízos
Agora só o que me resta é esse fato cru.
Esse corpo nu que dorme em silêncio a meu lado
E que faz exceder em mim uma insondável leveza.

.

Eu Amo tua calma
E o movimento das tuas mãos em torno de tudo
Uma volta e meia em torno de mim
E já me vejo em tua frente
Nunca foi tão agradável acreditar na felicidade.

...

Na noite fria
Minhas mãos realizam aquele desejo
O sangue sai das poesias para escorrer no meu fascínio
No corte sutil da navalha eu só vejo aquela pele branca
Aquelas duas letras
Aquela cor toda viva.

Na noite fria eu me torno insana
E só insana volto a ser normal.

Na noite fria
Eu tenho a verdade e a entrega em minhas mãos
E não há água que mate a sede que tenho
O desejo que rompe
O corte que cala
O êxtase que brota

O Amor que sinto.

.

"A mulher que eu amo
tem um lindo sorriso
é tudo que eu preciso pra minha alegria
a mulher que eu amo
tem nos olhos a calma
ilumina minh'alma, é o sol do meu dia"

(Roberto Carlos)

.

Está tudo tão suspenso
Não preciso de respostas

continuo guardando nossos pedaços de papéis


sem rascunhos...

bilhetes interessantes em mesas de bar
em algum boteco qualquer

longe longe. nas esquinas perdidas
onde ninguém interfere em nossas vidas.

e só oque respira é a tua letra e a minha.

..

Eu vou engolindo os problemas no caminho.
Quando entro porta a dentro eles não existem mais.

.

Coloquei a lâmpada no abajur.
foi tão natural que nem percebi.
isso é você em mim.
Fácil.

...

Eu pulo as poças, me embarro
molho o corpo e a alma
Mas chego Feliz.

..

É tão engraçado como eu me sinto perdida na minha casa, no meu próprio quarto.
Sem você a ansiedade me devora, me mastiga lentamente com prazer.
Eu leio, escrevo, cozinho, estudo. Tudo ao mesmo tempo, mas se quer me dou conta do que estou fazendo.
Sinto somente esse sopro doce de vida que me arrepia.
Essa vontade avassaladora do amanhã.
Esse desejo soberbo
Essas palavras indizíveis que eu reformulo em minha mente na tentativa de te dizer.
Caminho, corto o vento as cicatrizes e não sinto nada amargo.
E não se trata de possessões incompreensíveis, de monstros doentios que devoram a individualidade alheia.
Trata-se apenas desse cheiro de cânfora, desse incenso que cobre as tardes calmas.
Trata-se de não chorar pelo que se perdeu, mas de sorrir pelo que se constrói.
Trata-se de doçura, daquela doçura...
Daquele aceno por trás da vidraça onde se sabe que não é Adeus mas até logo
É tudo como uma valsa doce tocada num piano antigo.Dói. mas não dói porque machuca.
Dói porque é belo demais.

.

E as vezes o corpo não comporta tanto sentimento.
E transborda....

.

E de repente você tem sido todo esse sol.
Essas manhãs agitadas em que nem quero mais dormir.
esse corrimão.
e eu me inebrio a cada dia mais com essas noites de rotina amável
de recados no espelho do banheiro.
E novamente tem sido agradável caminhar nas ruas
descosturar traumas, recosturar...
ir e vir sem tanta pressa além da de te ver.
tardes ensolaradas sentada no chão da cozinha.
na beira do sofá com teus cabelos em meu colo.
Comendo de colher
me lambuzando com toda a fragilidade desses sentimentos.
Eu sempre me apaixonei por tudo que é doce.
e agora eu tenho essa tigela imensa, você, meus amigos do peito
e de lambuja essa cobertura de felicidade.
é doçura pra não se enjoar jamais.

.

Um passo de vento
chuva e sol
mistura de tempo e de sentimentos
Tudo que é bom tem se alastrado
e as lacunas tem ficado para trás
eu subo e desco as escadas com uma tranquilidade imensa
e sinto uma alegria demoniaca por tudo que ficou para trás
e que venha então o verão
com seu cheiro de água.
seu vento quente.
essa coisa toda que faz meu corpo transbordar.

.

E após vinte e oito invernos eu ainda consigo ser assim.condescendente.
Essa coisa toda serena e pura que escorre de mim vai sempre estar ali.
É fato e ponto.ponto.
Esse instinto maternal, paternal, essa coisa toda risonha toda palhaça toda minha, como a frase mesmo disse é minha.
Ali está e ali ficará
Gravada, marcada, como tatuagem, carimbo...
E não é concubinato nem usocapião
é marca minha por excelência.Nasci com ela.
Então eu me pego vivendo novamente esses dias fortes, frágeis
e toda essa ambigüidade que decorre de tudo que é intenso.
Eu não consigo mais fugir de todos esses sentimentos
Cedo ou tarde eles me encontram
As vezes é durante uma dose do whisky
As vezes em tardes ensolaradas
Ou distraidamente em madrugadas a dentro
São simples minutos e eu já os vejo lá
Como torcida inebriante em dias de Olímpico lotado.
Não há oque fazer.
São raízes profundas agarradas em mim.

.

Fora essa preguiça mental que eu desprezo sem recíproca.

Estou feliz com meus demônios.

.

Eu não quero nada além disso.
Esses finais de semana com cheiro de verão...
E todo esse sentimento
E essas conversas
E o riso e a cumplicidade
E toda essa música inebriando a alma.
Eu não quero nada além de tapetes e sofás e chãos de cozinha.
E mãos entrelaçadas
E esses olhos azuis que rasgam sutilmente o dia.
Hora rindo, hora chorando.
São fotos
Pratos
Cinzeiros
Cigarros
Panelas
Vestidos
Eu não quero nada além
De você no meio das minhas pernas
E essa voz grave, serena pausada me contando da vida.
Eu não quero mais nada.
Pega o copo
Acende o cigarro
Senta aqui do meu lado
E faz isso tudo ficar infinito
Continua dando risada das minhas bobagens
E quando o domingo acabar
Dorme tranqüila escorada nos meus braços.
Porque eu não quero nada além disso.
Porque além disso eu não quero mais nada.

Não digiro muito bem separações
Elas me parecem monstros famintos
prestes a me devorar
fazem anos que não consigo mais
Engolir falsidades
Escrever poesias
Andar na linha
Tenho me achado tão sem graça
Que me olho no espelho e
sinto sono.

As vezes o presente se torna tão parecido com o passado que assusta.

.

Me cobre o peito o mar
as pedras e os muros que nascem dos conflitos
acalma-me o frio
a queimadura e a brancura que moram no gélido
no vento...
liberta-me a música
que nua joga-se bêbada em meus braços
e são tantos copos que ela ingeri a meu favor...
Na pintura abstrata que queima a tela
eu me vejo
em chamas
em coro
só...
O atropelar de línguas falantes levam-me a fúria
são tantas fúrias a suportar...
tantos perfumes a enlouquecer
tantas mulheres para se perder
me desnuda o inconsciente, o alto
o céu cheio de estrelas quase inatingíveis
lugares que eu não queria estar
porém transborda-me esses olhos
esse brilho
essa harmonia entre a solidão e o amor
eu amo estar só
amo estar entre centenas
e fazer sexo com a arte
e gozar com minhas poesias.
Me cobre o peito o mar...

.

Eu to indo assim devagar, meio sem pressa de chegar.
Tenho dormido em uma cama que não é a minha.bom.
As vezes choro e os dias estão correndo manso.
Enfim aqueles sentimentos ainda me pertencem não escaparam de mim.
Tenho escutado muito mais do que falado.interessante.melhor assim.
Tenho andado em diferentes ruas e nesses últimos três dias escutado tantas histórias.
Enfim a vida não é fácil pra ninguém.
Tudo muito complexo mas não menos interessante...eu gosto assim.
As coisas estão voltado calmamente a rotina e essas férias foram no mínimo diferentes.
Lentamente cada um no seu lugar.
Eu tenho amado o sorriso dos meus amigos como nunca.
E ainda tem esses finais de semana malucos com a galera tomando trago
Contando dinheiro
Amanhecendo
Rindo
Sorrindo
Ouvindo música.
simples mas com uma beleza límpida e típica.
Somos nós novamente.
E afinal nunca deixamos de ser.

lista de compras

Pilhas palito
um drama bem corrosivo
uma barra de chocolate meio amargo
super interessante do mês passado
caneta preta
sanduiche natural
capuccino
peito de frango
molho shoyu
um maço de cigarros

teu sorriso deslumbrante
um beijo bem molhado
aquele olhar indefinido

dá pra te escrever poesias
adoçar tua boca
te falar ao pé do ouvido
passar uma noite boa
fazer uma comida gostosa
ser um pouco safada
e quando amanhecer te mandar embora
assim como se não fosse nada...

ai eu acendo um cigarro
dou um sorriso
tomo o café
faço uma cara blasé
mas no fundo mesmo eu sou é descarada.

Sete horas

Sete horas da manhã.eu despenco quase dois metros tentando pegar as caixas com meus poemas.não consigo.
braço roxo.dedo torto.cabeça latejando.raiva.
Parece que tudo está fora de alcance.
falta espaço,falta organização.falta meus rabiscos na parede.falta aquela bandeira.
falta minhas estantes preenchidas com coisas só minhas.falta meu computador velho que ninguém mexia além de mim.
welcome to the hell.Gimmy? não! casa da vovó mesmo.
Sete horas da manhã, musicas no mp3, abrigo, tênis, hora de sair pra correr.chuva.
Sim chuva.corrida adiada outra vez.
Sete horas da manhã.me deito novamente.
opções: nenhuma.A sete palmos, O céu de toscana,skins, ou o velho Grey's Anatomy mesmo.
United States of Tara? ótimo! mas depois de 12 episódios só em 2010. que seja.
Mais uma xícara de café...pra que? com esse tempo, com essas férias prolongadas nada mais me resta que um caso de amor tórrido com meu colchão.
Mas eu preciso comprar DVD'S, canetas,papel,isopor,papel feltro.
preciso desenhar, escrever, fazer meu mural.preciso gritar (já que não dá pra correr)
A cada minuto meu corpo dói mais, o tombo não foi pequeno...quase 7:30 e nada de sol e nada de claridade e toda essa chuva esse bucolismo londrino.
Hum...quem sabe um livro? casais inteligentes enriquecem juntos, parece uma boa...embora eu tenha a sensação que deveria ter lido esse livro a um ano atrás.não melhor não.tenho quase certeza que me remeterá a recordações lamentáveis e sentimentos de culpa.
Ok, quero algo produtivo, Stephenie Meyer já foi devorado,degustado,digerido e expelido,chega de vampiros.
Quase oito, dormir ou não dormir? acho que preciso de um cataflan.
Ok. escolhida de hoje: Virginia Woolf.fiquemos com o Amor verdadeiro, as paixões passam(pena que as pessoas nem sempre percebem que o Amor verdadeiro estava ali...).

Putz,ainda não coloquei a lâmpada no abajur...


"Vou pra não voltar: falar mal de você na mesa mais esquecida daquele canto mais escuro e cheio de moscas, no bar mais vagabundo do mais brega dos subúrbios de Asunción, Paraguai. "
(Caio.F)

offline

Estou no escuro
São quase uma hora da manhã
E a única coisa que ilumina meu quarto
É a vela do aniversário de 36 anos do meu irmão
O silêncio invade a casa, a cidade
E eu me sinto há séculos atrás no tempo

Acabou a luz
E com ela todos os monstros que se alimentam de energia também se foram.
Estou off
Do msn
Da Net
Do orkut
Da luz da geladeira
Da internet
De mim
Estou off
Estranha sensação.
Não há monstros para me manter acordada
Estou indo dormir em paz.

"São dois pra lá, dois pra cá..."

Essa menina tem resbalado nas lacunas do meu vício
Foi a última vez, murmura meu ego minha paciência
Enquanto minha doçura esbraveja no ar seco
É noite e tudo acontece
Inclusive o que inexiste
O que pertuba...
Ela parece desligada mas não é
Eu vejo nos olhos dela todo aquele vendaval que a comete por dentro
E ao longe vejo grandes e belas paisagens
Ela talvez preferisse estar aqui
Mas vejo ela com uma taça da vinho remoer seus sentimentos
Sua dor
E ela anda se encontrando com qualquer rebeldia
É o remédio é a saída
O centro de toda fuga
Nossa cerveja
Nosso vinho
Nosso whisky
As piadas irônicas que só a gente entende
Nossas noites regadas a rock and roll.
Não há oque ser explicado
É simplesmente tudo tão natural e tão bom...
É uma faca que não machuca mais...
É um rabisco entre a solidão e a alegria.

“Minha cabeça rodando, rodava mais que os casais
E o teu perfume gardênia, e não me pergunte mais...”

...

Quebrei o arrependimento
Julguei mais de duas vidas
Minha mão é branca
Sabemos o quando
A água corre
E no céu azul cavamos tantos buracos
Podemos ser tudo
Mas somos tão hipócritas
E quanto mais o tempo passa
Nos tornamos tão cruéis
Tão serenos com nossos próprios pulsos
Acaba então a festa
E a amizade vira mágoa
E a mágoa vira sangue
Ouvimos tocar o sino
E agora ela não toca mais
Só repete o eco surdo de tantos erros
Não somos nem mais espertos
Por isso não sobra o suor
Nem a alegria
Só as algemas
E o engano
O que nos resta?
Perdemos até o nada
Nem o nada nos resta...

.

Chuva incessante caindo lá fora
E meu corpo inerte no colchão
A única coisa que ainda tem vida em mim
São meus ouvidos
Ouço tudo
Até oque não quero
Três dias e três noites
Sem ver o sol
Sem ver ninguém
Sem vontade
Sem desejos
Sem querer,nem precisar ir além.
Quase sinto tudo que cresce lá fora
Tudo tão vivo
Tão vivo
Se não fosse aquele telefonema
Eu estaria tão bem.

ice

Eu tenho engolido esses dias
Com uma sede voraz
E não há litro de alguma coisa qye consiga embriagar-me
Estou sóbria
Sóbria como jamais estive
E tenho sentido cada passo nesse chão
Ah.quem dera embriagar-me
Não saber das coisas
Apertar a mão da morte com meu ar de deboche
Acreditar...
Mas eu tenho engolido meus dias
Sem sentir sabor
Sem ter apreço
Apenas um copo...e no fundo.gelo.

..

Aquela foto
Em que as caras eram limpas e os sorrisos claros
Está envelhecendo no mural
E o perfume está amargo
E os corpos não estão quentes
Mas por alguma razão eu ouço
O crepitar aconchegante do fogo
E aquele gosto doce do vinho surge em minha boca
Talvez enfim não seja tão sério
Talvez enfim nada esteja perdido
Talvez estejamos apenas começando...

Metrópole

Eu devia estar acordando e estou indo dormir.phoda-se.
Eu estou de férias e nem quero mais estar de férias
Debater na aula,tomar ceva no bar da Fe,ver o pessoal
Ocupar a cabeça com trabalhos
Não querer ir na aula é melhor do que não ter aula pra ir...
hahaha eu realmente disse isso?sim eu disse!
ir pra aula é melhor do que ficar em casa em dias lindos e não ter nada pra fazer
(eu realmente estou dizendo isso?) a gripe suína me pegou estou delirando.que seja.
Sempre queremos mais
Quando eu morava em Santa Rosa reclamava que lá não tinha nada pra fazer, nem um bom restaurante pra comer.quando voltei para Santo Ângelo me senti “NA” metrópole.agora a metrópole parece que virou o quintal da minha casa.
Mais mais sempre mais.todo ser humano é assim.
Acho que ando precisando de uma overdose de porto alegre.cidade baixa,bons(ou maus) cinemas,casas de cultura,teatro,ruas movimentadas mas com aquele ar romântico que só POA tem...ah Porto Alegre.usina do gasômetro,gente com cabelo colorido...lá as pedras da rua não sabem meu nome, lá eu não sou ninguém,lá a terra não é vermelha mas tem um pedaço de mim.normalmente não trocaria o Sepé pelo laçador, mas por uns dias cometeria adultério com cara safada sem desculpas esfarrapadas e assumindo o delito.

“Deu pra tiBaixo astralVou pra Porto AlegreTchau!
Quando eu ando assim meio downVou pra Porto e bá! Tri legal”

Free

Eu fui até a casa dela, ela me atendeu sorrindo falando bobagem com aquela cara de quem diz: eu queria estar bêbada em algum canto da cidade rindo contigo mas estou em casa sem ânimo.help.
Help nada, engasguei meia dúzia de palavras que eu nem lembro e sai caminhando lento.simeusouidiotaedai.
Mas o fim de tarde estava gostoso,eu estava feliz por caminhar em uma cidade de ruas retas e não ladeiras desanimadoras e curvas infinitas.eu estava feliz.simples assim.
Não importa se eu engasguei se eu não falei oque eu queria se eu não senti o seu perfume.afinal eu tenho sentido seu perfume quase todos os dias.
Assim como não importa se a televisão está sem antena,eu não a ligo mesmo.então não importa.
E tem sido tão bom caminhar.tinha esquecido do quanto eu gosto de determinadas ruas.
Do quanto gosto de dormir em silêncio
Do quanto gosto de não dar satisfação
Do quanto gosto de não me sentir oprimida
Do quanto gosto de não ter hora pra voltar
Do quanto eu gosto de dançar
Do quanto eu gosto de escrever
Do quanto eu gosto dos meus amigos
Do quanto eu gosto de ser eu.
E eu me sinto tão feliz por gostar do que eu gosto
Que não importa.
E amanhã eu vou andar de roller
Vou fazer uma comida diferente
Vou colocar a musica bem alta
Vou programar um churrasco
Vou ouvir Elis
Vou terminar o livro que eu ganhei.

porque eu gosto muito.
E é isso que importa!

Marco.

O Marco é assim...um sorriso sincero, um gesto simples.
Um olhar cheio de poesia e dor.
Uma beleza translúcida, uma incógnita por trás de tanta simplicidade.
Marco é sangue que escorre.
Corte que lateja

presença viva

Frase que não precisa ser entendida
Marco existe, e existindo me faz tranqüila serena
Marco é parte do que me faz criar raíz
E sem querer, sem saber.. Marco me faz querer levantar.
com seu jeito de andar...
com sua sobrancelha que se ergue em deboche...
com seu tédio...
sua placidez....
Com a perfeição que ele não sabe que tem.
Marco é como aquelas flores que brotam em lugares inexplicáveis
Marco não tem conceito, definição.
Marco é simplismente Marco
Em sua essência
em seus pensamentos,. em sua vida que ele acha tão sem graça
em seu sono.
sem se quer saber que justamente por se sentir assim se faz tão amável,
tão único, tão especial.
Se Marco soubesse que sua dor é linda
E que ele é poeta da vida
Ele sofreria para sempre
Ele tomaria mais cafés
Ele escreveria mais
Ele se indignaria mais com a vida
Ele veria mais filmes chocantes e livros desconhecidos.
Se ele soubesse que sou poeta de mil folhas e nada tenho escrito
E simplismente a melodia do seu nome tem me feito escrever
Ele tomaria mais diazepans
Ele ficaria mais entediado
Ele seria mais ainda essa dor pungente,bela,viva,rubra e necessária que ele é.
Essa coisa toda forte e profunda que faz tudo que existe valer a pena.

tédio

Eu ligo o aquecedor,nem estou com frio.desligo.
Queria desligar meus anseios
Um cigarro após o outro quase seis horas da manhã.tédio.preferiria sentir dor.
Nem três frases no papel,não gosto.risco.
Queria riscar algumas palavras que falei.
Ou me adianto,ou me atraso,onde anda meu radar para a hora certa?quebrou.
E aquelas músicas que me faziam tão bem?ainda estão lá, só oque não está é minha vontade de ouvi-las.
Eu achei que julho seria melhor, ela disse que vinha, não veio.não porque não quis, porque não deu $.
Sinto sua falta,já senti desesperadamente,agora apenas sinto.pelo menos sinto
Sentir é bom, não gosto de não sentir.senti tudo a vida toda, quando não sinto algo está errado, é quase como aquela calma absurda antes do furacão.
Quinta foi bom,sexta também,sábado poderia ter sido melhor.tanto faz.
Eu tenho ouvido essas músicas estranhas agora e elas tem combinado comigo.
Mas estranho mesmo é eu escrevendo um blog.terapia moderna.que seja.
Mas Digitar não dá o mesmo prazer de escrever,nada substitui a delícia de uma caneta e folhas de caderno preenchidas.
Oque importa é fazer coisas diferentes,ultimamente tenho inventado mil caminhos para chegar ao mesmo lugar.é bom.assim a paisagem muda.
Queria o Dingo e o David dormindo em cima de mim.aconchego.
(não,não sou tarada eles são gatinhos)
Queria ter mais vontade
Queria pastel de camarão
Queria a sexta temporada do grey’s anatomy
A ultima temporada eu não queria, eu quero.
O resto fica pra depois.tédio.

...

Procuro a caixa com meus cadernos de poesias, não acho.
Esse quarto é tão pequeno,estou acostumada com espaço.
Onde anda minha bandeira do jim morrisom?
Que tinta cobriu aquelas palavras na parede?
Troco meu computador novo pela minha antiga janela e o pôr-do-sol
Bob marley no som e o Tiago falando da vida a meu lado.
Juventude...
Não tenho mais um chivas reagal no armário
Nem meus livros na estante.
Tenho me ensaiado para fazer um mural, não faço.
Excesso de tempo causa falta de tempo.fato.
Não gosto de vírgulas, prefiro pontos, importa?
Comecei quatro livros,estão todos pela metade,não tenho abajur(desculpa)
Achei um abajur falta a lâmpada,apareceu uma lãmpada, não pus, falta de tempo.
Estou muito ocupada com minha preguiça.
Não acho meus cd’s do Legião,escuto Nightwish alguma coisa neles ainda consegue mexer comigo,mas eu prefiro rock and roll.
O dia está lindo vou sair para caminhar,desisto. Em qual episódio do grey’s anatomy eu parei mesmo?
Escureceu hora de sair, aonde vamos ir?
Vitraux, venezianos?não.aqui não tem nenhum desses Refugiu’s
Cara ou coroa, primeiro andar ou quick,(des) animadoras opções,mas eu não desisto.
Duas da manhã estou bêbada,bêbada de tédio de sorrisos falsos de ganhar na sinuca,de cerveja, mas eu prefiro whisky.
O telefone toca,proposta indecente não me agrada, na verdade oque não me agrada é a pessoa a proposta na verdade é bem “in”.
Tenho um insigth.garçom papel e caneta por favor.
Alguém lê sobre meus ombros.comenta:que linda vc é poeta?
“sim, eu sou poeta e não aprendi a Amar...” ...estranhos com assuntos chatos.
Vou pra cama, se tramandaí fosse mais perto ia pra lá.

Eu vou e volto dos meus ínfimos problemas
E em cada solução há uma faca, um corte
Uma verdade oculta entre tantas mentiras
Há o meu parecer insone entre tantas verdades
O riso e a lágrima que não consigo conter
Há a minha vergonha retratada no espelho
Meus atos falhos jogados no chão
E a doçura fantasiosa do que eu acredito.
Eu sou o ancião, a criança
A vontade viciante e corroída de tudo que é belo
Eu sou o que não poderia existir e existe
Eu arrebato corações e vidas
Eu sou parte de toda a beleza que faz doer
O pingo
O inexato
O falar e o silêncio
A simplicidade ganaciosa que atordoa e amanhece
Eu vou e volto
E nem se quer percebo se estou partindo ou chegando...

.

Eu vou e volto dos meus ínfimos problemas
E em cada solução há uma faca, um corte
Uma verdade oculta entre tantas mentiras
Há o meu parecer insone entre tantas verdades
O riso e a lágrima que não consigo conter
Há a minha vergonha retratada no espelho
Meus atos falhos jogados no chão
E a doçura fantasiosa do que eu acredito.
Eu sou o ancião, a criança
A vontade viciante e corroída de tudo que é belo
Eu sou o que não poderia existir e existe
Eu arrebato corações e vidas
Eu sou parte de toda a beleza que faz doer
O pingo
O inexato
O falar e o silêncio
A simplicidade ganaciosa que atordoa e amanhece
Eu vou e volto
E nem se quer percebo se estou partindo ou chegando...

Uma máquina de ânimo por favor

A música é a mesma,mas eu não sinto mais nenhum vazio
A caneta continua mágica e eu? será que ainda sou?
Ainda existem os cortes, as cicatrizes
Ainda namoro folhas em branco
Leio livros profundos sobre pessoas profundas
Histórias que mancham o chão com sangue
Mas eu não sinto mais nenhum vazio
Mudo a música tomo um gole de café
Tento escrever
Mas nada mais tem tanta dor
Se eu não sou mais o que eu era devo ser o que me tornei
Simples
Mas o que me tornei?
Parecia tão mais fácil sofrer
Não entender
Virginia woolf ainda me inspira
Caio fernando ainda me comove
E eu me sinto tão blasé
Tão blasé...
Videogame, batata frita,whisky,vodca,vinho,cerveja, conversas no msn...
E eu? Onde estou?
Eu vivo sorrindo, mas o que levo pra cama é o desatino.
Ah tão bom quando minha vida era uma veia aberta “a la“Gonewiththewind.

Tédio acaba de entrar...(tédio pediu sua atenção).